Les oisillons

- Tu l’as cueilli trop tôt dans le rosier sauvage,
Ce nid qu’un imprudent jardinier te montra,
Ma fillette ! et voilà des pleurs sur ton visage,
Parce que la couvée avant ce soir mourra.

- Vois-tu sur tes genoux, chaque fois que tu bouges,
Se soulever ces fronts aveugles et rasés,
Et s’ouvrir, en criant, toutes ces gorges rouges,
Où tu ne peux, hélas ! mettre que des baisers ?

Ils ont froid, ils ont faim ; leur pauvre nid de mousse
Comme un vieux vêtement se déchire et s’en va,
Et ton haleine, encor qu’elle soit chaude et douce,
Ne saurait remplacer l’aile qui les couva.

- Ils mourront... Et là-bas, sur sa branche déserte,
Leur mère en gémissant gardera jusqu’au soir,
Frétillante à son bec, quelque chenille verte,
Pour les chers oisillons qu’elle espère revoir...

- Va, cours lui rapporter sa frileuse famille ;
Replace bien le nid au milieu du rosier,
Demain, à ton réveil, caché dans la charmille,
Leur père chantera pour te remercier.

François Fabié